Tens no pescoço o que desce ao coração

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     Uma coceira no pescoço deu num pouco de sangue. Cocei e cocei o pescoço, sangrou mais um bocadinho. Enquanto ria, coçava. Enquanto lia, coçava. Ia ao mercado, ia ao prédio do Estado, ao estádio, à estrada curva, mas estável, à sala de estar, de status, e continuava coçando o pescoço. Um traço de sangue por vezes escorria pelos degraus de minhas costas que era a coluna vertebral. E tinha também vestígio vermelho em minhas unhas. Perguntaram-me, certa vez:

     “O que é isso?” 

     Disse que era machucado qualquer, coisa de pernilongo faminto, de esbarrão, torcicolo. 

     “O que é isso, moleque? Responde duma vez!” 

     “Parece cocaína, mas é só tristeza.” 

     “Falo do que tens no pescoço, não desta cara triste que carregas.”

     “É molho de tomate. É pasta avermelhada. Estamos no dia das bruxas, sabia?”

   “Tu não me enganas, isto aí é amor. Só amor é assim sangrento, moleque, e desce ao coração nesta nódoa que mancha tua camisa.”