Cuidado com esse Eugênio

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De repente, notamo-nos desenhos num mundo onde anêmonas, algas, corais faziam-se felizes fora do mar. O céu está oculto, mas podemos sentir o coro das estrelas, gritos, embora não sintamos a mão do Eugênio que se aproxima silenciosamente. Ele quer seu machado de volta, mas Ian, que não percebeu ser desenho, que tem um furtado nas mãos, ainda tem muitas cabeças para rachar, com o auxílio da trupe contígua: um moço que se faz de mim, levando nas costas a enigmática Sunrise, e um moço Marco.

Eugênio não percebe a urgência do furto. Embaixo do chão e do véu das mulçumanas, atadas e em cima de pescoços, sob os olhares vergonhosos e indefinidamente humilhados, entre sombras dos edifícios amontoados e vícios urbanos inalteráveis, sob vias de trens e trens que são coisas quaisquer no palavreado dos trabalhadores humildes, embaixo de mentiras e mentiras, ouvimos os gritos das estrelas. Gritos a nos lembrar de um trabalho inteiro, aquele que pode ser confundido com sangrias e trepanações, o das rachaduras. Pelo caminho, além dos corais, além do desenho bidimensional, uma humanidade entorpecida nos espera de cabeça abaixada, pronta para o processo. Vão-se os títeres, Eugênio, recolha a mão e deixe-nos.