Man of science, man of faith

                Na avenida movimentada, as luzes duplicadas das máquinas correm em suas velocidades assustadoras. Para alguns, na direção de casa; na direção do tédio e da morte lenta para outros. O asfalto quente empurra as rodas emborrachadas através daquilo que os físicos chamam pares de ação e reação: os pneumáticos pressionam o betume para trás, e estes, por sua vez, mandam-nos seguir seus destinos escatológicos de todos os dias: sempre em frente.

                Um homem observa pela janela mal situada do seu pequeno apartamento no vigésimo andar de um prédio feio. Essa hora do dia é a pior, pensa, com a testa apertada contra a grade de ferro da janela que impede o voo, todo mundo tem pressa e a noite é tão inevitável. É a hora de pico dos veículos, ao pôr do sol as pessoas deixam seus trabalhos irrelevantes e vão ao reencontro de seus menos relevantes cônjuges. Ele pensa que se casar é render-se aos animalescos contratos sociais e ter filhos é perpetuar a desgraça. Mas é evidente que só diriam que ele é o desgraçado de pessimismo animalesco.

                Um caminhão, um ônibus e mais dois e três de um e outro. Há peso excessivo sobre o mundo. Mas isso é burrice. O homem só transforma o que tira da terra em outras coisas e o mesmo acontece em nível atômico na natureza. Um homem como este que se inclina contra a grade da janela não é capaz de começar a compreender e considerar as trocas de massa entre o nosso planeta e o resto do todo, ou seja, o universo. Por isso, considera que ele não pode ser responsabilizado de forma alguma pelo peso do mundo. Mas, como a desgraça está no seu sangue, sabe muito bem que, mesmo não produzindo do nada, o homem transforma o que é diverso no que é o mesmo. Que graça existe na uniformidade? Como nesses apartamentos pequenos e iguais a instâncias moleculares: não há graça.

                O transporte coletivo sobrecarregado força as pessoas a se tocarem e nenhuma delas parece muito contente com isso. Tocar não faz parte do contrato. Olham-se, falam-se, ignoram-se, sentem-se, mas o toque dá medo. É tão cru e primitivo, o homem já evoluiu deveras intelectualmente para se entregar a tal profano ato de selvageria. O rapaz da janela pousa a mão sobre a própria bochecha, onde uma barba amanhecida projeta-se. Tocar-se a si mesmo, além de redundante, também é profano. E pior: religiosamente condenável. Um homem não é forte o bastante para reinar sobre todos os outros homens; por isso botaram um rei no céu, para que ele nos reprima a todos e nos permita escapar das barbáries que naturalmente nos acompanham. Explico – o rei no céu se aborrece se o sujeito descontenta-se com o que lhe é dado; portanto, sorria e não se toque.

                O homem não pode colocar a cabeça para fora da janela porque há uma grade entre ele e o salto. Ele amaldiçoa os infernos e tudo o mais por isso. Mas finge ingenuidade ao forçar-se a ignorar o real culpado. Quem, em verdade, colocou a grade na janela?