Nonsense

            Ele falava. Falava sem parar. Não que isso fosse ruim...

                _ Não cara, pra você ver como são as coisas... A mulher tinha 35 anos, 20 anos de Aidética e não tinha morrido até então; era viciada em crack a uns 3...ou...2 anos, não sei ao certo, mas o que interessa é isso: Ela estava viva, mesmo viciada, mesmo doente, daí sofre um acidente de carro, feiozíssimo, e o que é que acontece? ELA SOBREVIVE! SO-BRE-VI-VE! Dá pra acreditar? Mas não acabou cara, não não, ela quebrou as duas clavículas e, em função disso, teve de engessar os ombros... só que teve de engessá-los curvados para frente. Daí, os movimentos dos braços da mulher ficaram limitados e, para não ter de ficar se movendo demais, ela não largava o cachimbo de crack, fumava a pedra inteira de uma vez... você sabe como são os viciados... Cara, ela morreu de overdose, com o cachimbo na mão, EM UMA SE-MA-NA. Dá pra acreditar? Viciada, Doente, acidentada e não morreu... e a porra de um cachimbo matou-a.

                _ Quem acreditaria, não? – Disse eu, forçando ao máximo o tom de ironia. Mas é inútil, mas até que não é tão ruim assim.

A conversa mantém minha mente distraída, tenho de me distrair para estar frio quando chegarmos. Ah! Esqueci de dizer, estamos dentro de um carro: opala, motor de seis cilindros, branco, rodas de faixa branca. No rádio toca baixinho uma música do Raul, o grande Raul Seixas... “Paranóia”, esse é o nome pelo qual a música atende. Grande música, letra como só Raul saberia escrever.

_ Não, agora escuta essa... – Ele estava empolgadíssimo com a conversa – Um cara que trabalhava em uma obra como pedreiro que me contou eles estava construindo uma casa daí ela era irregular e vieram uns caras e...

_Hey, vai com calma, pontue seus comentários, por obséquio.

_Bem, é o seguinte, Ele trampava em uma obra, saca? Então, era em um desses “bairros governamentais” que o governo constrói e ganha votos... Então, daí, ele estava trabalhando na construção de uma das casas lá... daí chegaram uns fiscais, os caras entraram, não falaram nada, começaram a vasculhar e olhar a obra sem tocar um único dedo. Consegue imaginar a tensão dentre os que trampavam lá? De repente um deles acena com a cabeça para o outro, daí esse outro caminha em direção à porta e pára no meio do caminho, então ele assobia... De repente entra um exercito, cara, um gigantesco grupo que mal cabia dentro do lote. Então o que assobiou disse “tira tudo que der pra tirar, a gente vai por a obra abaixo”, daí o exercito que entrou no lote começou a se espremer em si próprio para abrir um corredor, daí entra um trator enorme e derruba, em menos de cinco minutos, a casa inteira. EM MEIA HORA eles derrubaram um trabalho de quase três meses, mais de cem casa... Consegue acreditar nesse tipo de coisa?

_ É... pra você ver como são as coisas... “A vida é dura” – Remeto a uma fantástica frase de um livro que li, acho que foi “ O Cheiro do Ralo”, definitivamente Lourenço Mutarelli, autor do livro, não é um leigo na arte de falar.

_ Mas e as que já estavam construídas? – pergunto

_ Essas eles deixaram.

_ O que me leva a crer que eles incentivam que vive na irregularidade mas sabe encobrir bem, não é?

_ Deve ser

Ele prossegue o solilóquio

_ Cara... a realidade te convence?

_ fffff... Bem... depende... de que ponto de vista?

_ Porra, a mim ela não convence, parece sempre que vou acordar a qualquer instante.

_É... colocando nesse ponto de vista... – com essa frase eu pareço concordar com ele, quando na verdade discordo, embora não completamente.

Tenho um lampejo, de repente pergunto:

_Cara, onde é que você arruma essas histórias?

_ Uae, normalmente as ouço em bares ou padarias, quando não são diretamente contadas a mim.

_ Vira ai na próxima esquina.

O Carro descreve a curva, o motor ronca macio. Paramos em uma distribuidora. Descemos ambos, compro eu uma garrafa de whisky, o bom e velho Jack Daniel’s, compra ele um maço de cigarros Red Apple. Ao sair, cumprimentamos a dupla de policiais que faz vista grossa ali na porta da distribuidora. Eles são gordos, demasiado gordos para correr atrás de qualquer bandidinho cheirador de cola que passe por ali, usam máscaras, máscaras que se parecem com a da tragédia do teatro grego, o curioso é que, a meu ver, ficariam bem mais convincentes com a da comédia. Se eu usasse máscara, seria a de Guy Fawkes... ou não.

Entro no carro, abro o whisky, tomo um belo gole, tomo no bico mesmo, estendo a garrafa a meu nobre amigo, ele aceita, em troca me oferece o maço de cigarros, retruco:

_ Sabe que eu não fumo.

_ Nunca é tarde para começar

_ É um prego que eu não pretendo por no meu caixão.

_ Ok, cada qual com seu prego.

Ele da partida no carro. Opala. O Rádio volta a tocar baixinho... Bicho de Sete Cabeças, Zeca baleiro.

Ele solta, de forma inusitada, como sempre:

_ Eu tive um sonho estranho.

_ Mas a realidade já não é um sonho?

_ Não cara... esses sonhos mesmo, os que a gente supostamente tem quando dorme.

_ Supostamente? Você acha que são imagens plantadas no seu cérebro?

_Bem... ah... foda-se... isso não vem ao caso agora, o que interessa é qu’eu tive um sonho.

_Quem disse isso foi o Luther King, só que no tempo presente... “Eu tenho um sonho...”

_Vai deixar eu contar a porra do sonho?

_ Conta ai.

_ Então, eu estava em uma sala, essa sala era toda escura... mas tinha uma luz bem tênue... essa luz me permitia enxergar o quarto parcialmente, tinha uma camasinha de solteiro e um ar-condicionado ligado, só. E fazia um puta frio. Só que não tinha porta. Daí apareceu um corpo de aparência humanóide envolto em uma capa, parecia a morte, mas eu sabia que não era porque estava sem a foice, você sabe né? A Morte só aparece com a foice. Bem... voltando... a coisa disse “Já era... você já era”. “Já era’ o caralho” respondi. Então fui em direção a ela e puxei a capa, era uma loira muito gostosa, daí puxei o vestido que ela usava e expus seus peitões... Então ela sumiu. Acordei. O que será que significa?

_ Sonhos não significam nada.

O carro diminui de velocidade. Um semáforo. Passa uma linda asiática. Meu nobre parceiro comenta:

_ Uow! Eu comia.

_ Quem? A loira do sonho?

_ Não... a Asiática, quer dizer... a do sonho também. Você acredita em democracia?

_ Só se significar “Governo do Demo” – Associo

_ É... deve ser coisa do demônio mesmo... já reparou a farsa?

_ É... é igual a realidade... não convence. Mas é justamente isso, a democracia está inserida na realidade, se o contingente não convence, como é que o conteúdo poderia?

_ Falô tudo.

Ele me pergunta:

_ Eai? Como é que vão as coisas com a patroa?

Ele sabia que essa pergunta me irritava

_ Você me pergunta pra me ver estressado, é isso?

_ Que isso, só estou preocupado com seu bem estar. E os filhos?

_ Vai se fuder.

_ QUE ISSO!

Chegamos ao local. No rádio toca Stairway to Heaven, do Led Zeppelin. Eu gosto da música, mas sei que o riff é plagio, nada se cria. Triste.

Descemos do carro. Opala. Ô – Pára. Pára...Ô. Descem0s. Eu porto um revolver. Ele a cara de pau. Eu porto whisky, ele porta um maço. Eu porto o cansaço, ele o entusiasmo. Eu porto a inconsistência, ele as chaves do carro.

Atravessamos a rua. A chave do carro cai. Eu me agacho, ele rola para frente e grita, eu não entedo. A luz fere meus olhos, o tempo congela... Por um momento eu visualizo com uma riquessa de detalhes nunca dantes vista o pára-choque de um gol GTS 97. Até que ele esmaga minha cabeça. Sou pasta vermelha no asfalto. Fui-me. Fuime. Fome – Associo.

“N’ She’s buying a stairway to heaven...”